"Encerrado" como en un tubo de esos, por donde pasa el agua de las cunetas, ¿vieron?,
asi, de esa manera me encienrro cuando escribo. De vez en cuando, alguna cancion, como por ejemplo ahora, de Bob Dylan, otras veces, Sui Generis, y alguna que otra clase de ese tipo.
Asi, una sonrisa acertada se dispone avagar en la sala, no busca salir, solo recorerla.
Trepa las paredes, e imaginas cosas sanas, como por ejemplo,
¡Que lindo seria tenerla a mi lado, o, podría escribir una cancion que alegre a muchos!,
E imagina, imagina montañas, lagos, arboles, pajaros.
Sus blancos dientes brillan, sus labios cuarteados sutilmente posan,
Posan hasta la llegada de aquella señora, de la mano a un angel, el de la buena hora,
Trae siempre una propia pluma entintada de regalo.
Y cuando deja su equipaje en mis manos, Siguen sonriendo.
Porque nunca dejan de hacerlo, en el fondo también, y aquel angel lo sabe.
Si tienes una duda señora, preguntale a él, siempre le cuento mis anastios.
Luego el beso, ¡Como si un tornado se llevara mis pensamientos!,
Solo queda ella, y yo por supuesto, quedamos, asi, paralizadamente quietos.
Luego el tubo de aquella cuneta, nos adentra a fantasias, nos encierra.
Es infinito lo que dos anastistas pueden hacer, pensar, lograr.
Como tambien, es infinito lo que una guitarra, o un lapiz puede hacer,
como asi tambien un picel, o hasta una calculadora.
Pero asi mismo, en contradiccion, aquellos anastistas, no son infinitos,
Tiene fecha de vencimiento al igual que la calculadora, el lapiz, la guitarra y pincel.
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